Perdut a la parda plutja

Quizá tengan razón y no soy más que una especie de alma con libertad condicional, vagando de aquí para allá con un localizador en el tobillo. Como una cometa, volando por el cielo nublado, zarandeada por el feroz viento, deambulando sin rumbo, a la deriva, corriendo el riesgo de caer y partirse...

Si todos supieran que tengo miedo de ser en verdad esa cometa de frágil papel y endeble madera, y si yo les dijera que en el fondo me muero por darle forma al hierro e idearle a mi corazón una coraza, pero que todavía vivo en el Paleolítico y ni siquiera sé lo que es la agricultura...

Quizá debería esperar, madurar, descubrir, evolucionar. Y entonces, cuando ya no quede más por aprender, tendré derecho (o capacidad) para coger un trocito de hierro y cubrir mi corazón, que para entonces ya se habrá curtido, o helado, o secado. Según como se desarrolle mi vida.

Sinceramente, no sé qué escribir aquí

Este relato se llama falsos sentimientos, pero no entiendo por qué... Es de lo primero que escribí, por aquel verano de 2008

En ese momento sólo quería correr, olvidarse de sus problemas pasados y futuros, disfrutar del placer de estar vivo, recordar que puedes ser feliz con sólo desearlo, que las alegrías son superiores a las penas. Corría descalzo por la playa, podía sentir el agua fresca en los pies. Las risas de sus amigos invadían el ambiente. La suya ascendía junto a las demás en una perfecta armonía. El sol calentaba sus pieles, el mar las enfriaba. La felicidad templaba sus almas.

¿Por qué?

La insufrible sensación de no poder dirigir su vida, llevó a Charlie a una situación de tal desesperación, que decidió, de una forma tajante, tomar una solución rápida e indolora: comenzar a leer.

Querido rosca chapa ;

Hay tantas formas de ser exacto, contundente, extravagante, perfecto, pétreo, retro ,raro, y así infinidad de cosas. Pero ¿Cuántas personas conoces que sean expertas en no serlo?
¿Cuándo has conocido a alguien que sea y no sea?, ¿Qué sea de todo, pero que en realidad no sea nada?, ¿Qué pinte ,cante ,actué , escriba, haga, invente, y sea inteligente, y que no sea ninguna de esas cosas a la vez?
El señor rosca chapa era así, o mejor dicho así no era, yo lo recuerdo tan banal, tan especial, tan ,tan, no se, tan imperfectamente perfecto que era perfecto ,sin ser perfecto.
Recuerdo que sus ojos me recordaban a las plazas de toros, a las ovejas, a las fresas y al color del viento.
Recuerdo también que no le importaba perder el tiempo con nadie, aun que recuerdo que el decía que no lo perdía, por que según el, en esos perdimientos era en el único momento del día en el que estaba aprovechando su tiempo.
Nunca jamás me dijo su nombre, me dijo que las personas solo se atribuyen nombres para saber sobre que hablan, por eso los perturbados siempre estaban cambiando de nombre, fui yo quien decidió llamarlo rosca chapa, por que me recordaba a eso, a una rosca por que encargaba en cualquier sitio sin encargar y a una chapa, por que las chapas siempre llevan mensajes, aun que muchos no lo entiendan…
Recuerdo que el señor rosca chapa despareció una tarde de primavera, creo que fue con la llegada de las abejas, alguna que otra vez mientras le examinaba las pecas de la cara y viajaba por sus increíbles ojos verdes le había comentado que tenia 23, que a todas le había puesto nombres distintos y que a la cicatriz de su frente la llamaba Anaïs, para que se acordase siempre de mi…
Recuerdo que cuando se fue, ni las flores, perros, animales ni cosas me sonreían como antes, mi subconsciente ya no venia a jugar cada tarde, y es que el señor rosca chapa se había hecho mayor, y había tenido que irse, a ningún sitio…claro, es lógico, no había venido de ningún sitio…
Pero ya han pasado 59 meses desde que el señor rosca chapa se fue… y aun lo hecho de menos..
A veces…incluso..cuando mis delirios o ensoñaciones me llevan a más, creo ver las pecas del señor rosca chapa, sonriéndome desde otras caras…



Bueno..esta entrada ya la puse en mi blog…pero como esto esta un pelín dejado y como pienso o mejor dicho tengo una segunda parte, pues aquí tenéis la primera.
Besitos, Anaïs.

Locura transitoria bajo nombre adolescente

Relato corto en prosa rimada, muy extraño xD No suelo escribir rimas, pero bueno, esto es lo que salió :)

Robbie es un niño de muchos años, extrovertido, maleducado pero divertido. Le encanta estar con sus amigos, pero no sabe cumplir las leyes. Le encanta rechistar, y es cruel a veces. Siempre está gastando bromas, y le gusta criticar. En ocasiones se pasa un poco, pero no lo hace por mal. No sabe entender los sentimientos, y no conoce remordimientos.
Vive en una casa maja, llena de retratos y color paja. Junto a él, su jerbo, su padre y su madre. No tiene hermanos, y da gracias por ello. No le gusta la compañía de los humanos. Se refugia en su cuarto, oscuro como boca de lobo, gritando que está harto. Dibuja con carboncillo y escribe en su ordenador. En las paredes cruces invertidas y botes con sangre en las estanterías. Cuando entres a la habitación no verás nada raro, porque en realidad todo permanece oculto en su imaginación.
Tiene un gran radiocasete donde escucha bandas sonoras. Le aterra la oscuridad y pasar la noche a solas. Su lámpara de luz roja y sus peluches de monstruos le acompañan durante esas horas, cuando el sol ya se ha marchado y el cielo es color de moras. Le encanta comer patatas mientras imagina que devora ratas. Bajo las mantas leyendo cuentos de Poe, creyéndose un fantasma, lanza alaridos extraños y finge sufrir de asma.
Disfruta con Burton en las noches cuando todos están durmiendo, enciende cuatro velas y escucha el lejano viento. Cierra los ojos y se piensa en Halloween Town, asustando a los niños a mogollón, bajo las órdenes de Jack Skellington, coronándose príncipe del terror.
El pobre Robbie no es un niño malo, sólo sociópata a ratos.

La buena muerte

Largo tiempo ha esperado mi pueblo un mensajero de las lejanas tierras de las que provienes. Tú, el único humano poseedor de la voluntad necesaria para poder pisar las tierras del boque de Isandor. Capaz de atravesar la frontera entre la vida y la muerte, desafiando las leyes de la naturaleza y llegando hasta aquí.
Teniendo valentía para dejar atrás tu naturaleza humana, sumirte en la efímera muerte que representa un sueño profundo, viajando largas distancias en metros y siglos, sólo para poder conocer el mágico bosque de los elfos del norte de Embelow.
Porque sabes muy bien que no estás aquí, pero a la vez ya no estás allí tampoco. Todo lo que te rodea ya pasó hace muchos años, y en realidad está sucediendo en este mismo momento. Y, aunque ahora no lo comprendas, este viaje aún está por llegar, ya que en realidad sigues en la remota tierra donde sueña tu cuerpo y a la que tu alma regresará dentro de unos minutos. Porque cuando duermes no estás viviendo tu vida común, ya que el alma que habita tu cuerpo aprovecha para escapar y visitar lugares mejores que tu propio mundo.
Nosotros llamamos a eso “la buena muerte”, esa que te permite dejar atrás un cuerpo atado al dolor y volar entre los caminos que unen las distintas realidades. Veo que tu humano recipiente te reclama, alma valiente. Será mejor que vuelvas con él si no quieres desaparecer para siempre. Pero ten por seguro que volveremos a vernos. Adiós, humano. Recuerda siempre que la vida no existe como tú la percibes, sino que muchas vidas conviven en un mismo corazón.
Tenna rato.

(L)

A veces me pregunto cómo la gente sabe quién es su amor.
No!, me niego a pensar que una corriende de sentimientos es la única razón por la que alguien puede saber si realmente la persona a la que besa es su amor. Tiene que haber algo mas... algo más profundo aún, y a la vez común... algo como las palabras, sí, ¡las palabras!. Las palabras es algo que utilizas con todo el mundo, pero que cambia radicalmente cuando hablas con aquella persona a la que amas.
Creo que la diferencia está, en hablar con el corazón en vez de con la mente.