Sientes que puedes volar, vibras con el viento, derrapas... Notas las gotas de sudor deslizarse por tu flequillo mientras, gracias a la seguridad de tu casco y a la adrenalina, empiezas a bailar sobre la larga.

Placer lo definiría.

Nueva vida.

Nuevo diseño, nueva vida... o eso espero, que siempre se me olvida que esto está para escribir.

Sonrisas y lágrimas

Tenía concierto. Era una tarde alentadora, ardiente, una tarde valenciana, acompañada de buenas amistades. Pero todo no puede ser felicidad, y menos cuando un buen amigo te cuenta que tiene cáncer. La desesperación te inunda, pero a pesar de eso, sabes que lo único que puedes hacer es apoyarlo, con todas tus fuerzas, con todo tu ser. Ahora lloro, mientras escucho a Damien Rice y su Coconut Skins. Últimamente lloro más de lo que me gustaría, pues lloro cuando las desgracias acuden a las vidas de mis allegados. La vida no es justa.

Cenizas.

Valencia, 21 de febrero de 2012. Un día, una tarde. Miles de personas acuden a las calles con tal de defender la educación pública. Me siento orgulloso por participar en esta movilización y muy contento por saber que hay gente que todavía defiende lo que verdaderamente importa en esta sociedad. Pero por algún motivo que no llego a comprender no me encuentro a gusto conmigo mismo, será que no iba de la mano con nadie... será que no tenía con quien compartir el momento.
Aún así, siempre quedará la imagen de Valencia inundada de gente grabada en mis retinas.

Esto vuelve a la vida señores, será el aburrimiento, la pesadez de la rutina, la soledad inesperada, el despertar de la imaginación, pero volvemos, o al menos en parte para escribir, sentir y liberar.

Llego un punto en que, tras haber caminado hasta no poder más, llegado todo lo lejos que pudo y habiendo hecho todo lo que había podido... se sentó en una roca y lloro.
- Y ya esta?
- si, y ya esta.

#7

Tengo un sueño. Un sueño que nació cumplido, pero que sigue desarrollándose. Mi sueño es ser artista.

Veronika decide morir.

Veronika escogió una vida sin sobresaltos, hizo todo cuanto pudo para evitar los cambios en su vida. Logró una existencia en la que cada día era exactamente igual al anterior. Eso es lo que la llevó al suicidio, y cada vez que un cambio sucedía, lo aniquilaba, pues la idea del suicidio estaba demasiado arraigada en su mente, imposible de arrancar. Así que, ¿para qué sufrir ahora? Sólo necesitaba esperar. En cuatro o cinco días, su corazón se pararía.

Vale, sí, esta idea no es mía, pero es una reflexión propia, ¿vale? :P

Verano

Verano, igual, pero diferente, este año hay bariaciones, Irlanda y , diferentes cosas que lo harán emocionante, divertido y desestresante, colores, música, risas y agua, mucha agua.

Llora un instrumento

Aquí va uno de mis llamados poemas. La rima es bastante libre y no sé si las sílabas concuerdan, pero bueno... ^^'

Anochece sin remedio mientras muere el Sol en el oeste.
La ciudad en decadencia, por las calles almas vagan.
Tristes ojos que no miran y zapatos que se arrastran.
Hace frío y viento sopla, las ventanas apagadas, todos duermen en sus casas.
Amenazan ya las nubes, una tormenta se acerca.
Un trueno ríe a lo lejos, se ilumina el cielo al relampaguear.
El viento se enfurece de pronto al verse despertado.
La naturaleza se ha desvelado y la tormenta ha comenzado.
Lluvia torrencial que no cesa, cortina de agua que ciega, personas que huyen con la cabeza cubierta, las lágrimas ocultas bajo los sombreros.
Triste desazón que se respira, fría y rara vida que se observa.
Los cristales goteando, a lo lejos la música suena.
Eclipsada por el viento y los truenos que compiten.
El acordeón se ahoga.

Perras hediondas.

Divas, estrellas fugaces, ocultos placeres entre las piernas. Manos hábiles y labios de lenguas inquietas.
Largas piernas que patean las calles en busca de trabajos que no duran más de una hora (según un contrato oral preestablecido). En la noche morbosa, sus cuerpos se exhiben a los conductores, que huyen en busca de la pasión que sólo ellas saben profesar.
Los clientes de las doncellas de cuero corren a encontrarse con ellas, que esperan medio desnudas, de pie junto a la cuneta, ardiendo en deseo de poder darle todo cuando está necesitando, deseando. Esa lujuria que sus esposas no desean entregarles y con la que las ninfas del extraradio saben jugar tan, tan bien.
Ellas fingen disfrutar al máximo, y podrán ser todo cuanto tú les pidas. Pero cuando el tiempo se agote y enciendan un cigarro, será mejor que pagues y te pierdas de nuevo en tu coche. Es entonces cuando ella podrá disfrutar de verdad, regodeándose en el humo de su tabaco y abanicándose con el dinero que has tenido que abonar.

Mm...

A veces pienso, ¿es bueno pensar en algo demasiado?, y a mi mente acuden, de forma instantánea dos respuestas:
-Sí, eso significa que aquello en lo que piensas realmente te importa y pensar ayuda a no equivocarte.
-No, pensar tanto no hace mas que dar preocupaciones, y, aunque a veces te ayude a solucionar estas preocupaciones, es mejor vivir sin ellas salvo cuando se te presenten y no puedas evitarlas.

E día en que nacieron los colores

Cuenta la leyenda, que hace muchos, muchos años, en la Tierra no existía el color, y todo estaba cubierto por la oscura y grisácea capa de la desesperanza. Nadie conocía el verdor de la hierba, el azul del cielo, el carmín de las rosas en primavera… En todo el mundo no se podía ver un poco de alegría. La creatividad ni siquiera se había pensado, y la esperanza era un don que ninguno de los humanos había recibido.
El mundo andaba en una triste decadencia de la que pronto sería víctima, a la que sucumbiría, destruyéndose a sí mismo, muriendo de pena.
Pero pasó algo que cambió el destino de la humanidad. Un simple encuentro que logró dar la vuelta a todo cuanto los humanos conocían. Un niño de pálida piel y oscuro cabello gris caminaba sin dirección por una extensa pradera sin brillo. Entonces, en mitad de la monotonía del ambiente, que se balanceaba entre lo taciturno y lo lúgubre, una gran mariposa se posó sobre la nariz del muchacho, que retrocedió asustado ante el maravilloso fulgor de sus alas. El niño gritó, pero el animal no se movió de donde estaba. Sus grandes alas azules se agitaban sobre el rostro del muchacho, que las contemplaba ensimismado.
Pudo entonces sentir cómo la ilusión inundaba su alma y la esperanza se arrebujaba en su corazón. Sus ojos se tiñeron de azul y sus mejillas se ruborizaron. Su pelo abandonó el antiguo gris para lucir un brillante castaño. Una gran sonrisa se forjó en su rostro, llenando su alma de ideas y aventuras que se moría por contar, colores y paisajes que ansiaba poder dibujar, música que necesitaba cantar…
La mariposa se marchó entonces para seguir llenando el mundo de color y alegría, predicando la esperanza y expandiendo la fantasía, convirtiendo aquel triste mundo de grises en un lugar lleno de entusiasmo y alegrías de todo tipo, tornando los suspiros en risas e inundando los corazones de amor y cuentos.

Perdut a la parda plutja

Quizá tengan razón y no soy más que una especie de alma con libertad condicional, vagando de aquí para allá con un localizador en el tobillo. Como una cometa, volando por el cielo nublado, zarandeada por el feroz viento, deambulando sin rumbo, a la deriva, corriendo el riesgo de caer y partirse...

Si todos supieran que tengo miedo de ser en verdad esa cometa de frágil papel y endeble madera, y si yo les dijera que en el fondo me muero por darle forma al hierro e idearle a mi corazón una coraza, pero que todavía vivo en el Paleolítico y ni siquiera sé lo que es la agricultura...

Quizá debería esperar, madurar, descubrir, evolucionar. Y entonces, cuando ya no quede más por aprender, tendré derecho (o capacidad) para coger un trocito de hierro y cubrir mi corazón, que para entonces ya se habrá curtido, o helado, o secado. Según como se desarrolle mi vida.

Sinceramente, no sé qué escribir aquí

Este relato se llama falsos sentimientos, pero no entiendo por qué... Es de lo primero que escribí, por aquel verano de 2008

En ese momento sólo quería correr, olvidarse de sus problemas pasados y futuros, disfrutar del placer de estar vivo, recordar que puedes ser feliz con sólo desearlo, que las alegrías son superiores a las penas. Corría descalzo por la playa, podía sentir el agua fresca en los pies. Las risas de sus amigos invadían el ambiente. La suya ascendía junto a las demás en una perfecta armonía. El sol calentaba sus pieles, el mar las enfriaba. La felicidad templaba sus almas.

¿Por qué?

La insufrible sensación de no poder dirigir su vida, llevó a Charlie a una situación de tal desesperación, que decidió, de una forma tajante, tomar una solución rápida e indolora: comenzar a leer.

Querido rosca chapa ;

Hay tantas formas de ser exacto, contundente, extravagante, perfecto, pétreo, retro ,raro, y así infinidad de cosas. Pero ¿Cuántas personas conoces que sean expertas en no serlo?
¿Cuándo has conocido a alguien que sea y no sea?, ¿Qué sea de todo, pero que en realidad no sea nada?, ¿Qué pinte ,cante ,actué , escriba, haga, invente, y sea inteligente, y que no sea ninguna de esas cosas a la vez?
El señor rosca chapa era así, o mejor dicho así no era, yo lo recuerdo tan banal, tan especial, tan ,tan, no se, tan imperfectamente perfecto que era perfecto ,sin ser perfecto.
Recuerdo que sus ojos me recordaban a las plazas de toros, a las ovejas, a las fresas y al color del viento.
Recuerdo también que no le importaba perder el tiempo con nadie, aun que recuerdo que el decía que no lo perdía, por que según el, en esos perdimientos era en el único momento del día en el que estaba aprovechando su tiempo.
Nunca jamás me dijo su nombre, me dijo que las personas solo se atribuyen nombres para saber sobre que hablan, por eso los perturbados siempre estaban cambiando de nombre, fui yo quien decidió llamarlo rosca chapa, por que me recordaba a eso, a una rosca por que encargaba en cualquier sitio sin encargar y a una chapa, por que las chapas siempre llevan mensajes, aun que muchos no lo entiendan…
Recuerdo que el señor rosca chapa despareció una tarde de primavera, creo que fue con la llegada de las abejas, alguna que otra vez mientras le examinaba las pecas de la cara y viajaba por sus increíbles ojos verdes le había comentado que tenia 23, que a todas le había puesto nombres distintos y que a la cicatriz de su frente la llamaba Anaïs, para que se acordase siempre de mi…
Recuerdo que cuando se fue, ni las flores, perros, animales ni cosas me sonreían como antes, mi subconsciente ya no venia a jugar cada tarde, y es que el señor rosca chapa se había hecho mayor, y había tenido que irse, a ningún sitio…claro, es lógico, no había venido de ningún sitio…
Pero ya han pasado 59 meses desde que el señor rosca chapa se fue… y aun lo hecho de menos..
A veces…incluso..cuando mis delirios o ensoñaciones me llevan a más, creo ver las pecas del señor rosca chapa, sonriéndome desde otras caras…



Bueno..esta entrada ya la puse en mi blog…pero como esto esta un pelín dejado y como pienso o mejor dicho tengo una segunda parte, pues aquí tenéis la primera.
Besitos, Anaïs.

Locura transitoria bajo nombre adolescente

Relato corto en prosa rimada, muy extraño xD No suelo escribir rimas, pero bueno, esto es lo que salió :)

Robbie es un niño de muchos años, extrovertido, maleducado pero divertido. Le encanta estar con sus amigos, pero no sabe cumplir las leyes. Le encanta rechistar, y es cruel a veces. Siempre está gastando bromas, y le gusta criticar. En ocasiones se pasa un poco, pero no lo hace por mal. No sabe entender los sentimientos, y no conoce remordimientos.
Vive en una casa maja, llena de retratos y color paja. Junto a él, su jerbo, su padre y su madre. No tiene hermanos, y da gracias por ello. No le gusta la compañía de los humanos. Se refugia en su cuarto, oscuro como boca de lobo, gritando que está harto. Dibuja con carboncillo y escribe en su ordenador. En las paredes cruces invertidas y botes con sangre en las estanterías. Cuando entres a la habitación no verás nada raro, porque en realidad todo permanece oculto en su imaginación.
Tiene un gran radiocasete donde escucha bandas sonoras. Le aterra la oscuridad y pasar la noche a solas. Su lámpara de luz roja y sus peluches de monstruos le acompañan durante esas horas, cuando el sol ya se ha marchado y el cielo es color de moras. Le encanta comer patatas mientras imagina que devora ratas. Bajo las mantas leyendo cuentos de Poe, creyéndose un fantasma, lanza alaridos extraños y finge sufrir de asma.
Disfruta con Burton en las noches cuando todos están durmiendo, enciende cuatro velas y escucha el lejano viento. Cierra los ojos y se piensa en Halloween Town, asustando a los niños a mogollón, bajo las órdenes de Jack Skellington, coronándose príncipe del terror.
El pobre Robbie no es un niño malo, sólo sociópata a ratos.

La buena muerte

Largo tiempo ha esperado mi pueblo un mensajero de las lejanas tierras de las que provienes. Tú, el único humano poseedor de la voluntad necesaria para poder pisar las tierras del boque de Isandor. Capaz de atravesar la frontera entre la vida y la muerte, desafiando las leyes de la naturaleza y llegando hasta aquí.
Teniendo valentía para dejar atrás tu naturaleza humana, sumirte en la efímera muerte que representa un sueño profundo, viajando largas distancias en metros y siglos, sólo para poder conocer el mágico bosque de los elfos del norte de Embelow.
Porque sabes muy bien que no estás aquí, pero a la vez ya no estás allí tampoco. Todo lo que te rodea ya pasó hace muchos años, y en realidad está sucediendo en este mismo momento. Y, aunque ahora no lo comprendas, este viaje aún está por llegar, ya que en realidad sigues en la remota tierra donde sueña tu cuerpo y a la que tu alma regresará dentro de unos minutos. Porque cuando duermes no estás viviendo tu vida común, ya que el alma que habita tu cuerpo aprovecha para escapar y visitar lugares mejores que tu propio mundo.
Nosotros llamamos a eso “la buena muerte”, esa que te permite dejar atrás un cuerpo atado al dolor y volar entre los caminos que unen las distintas realidades. Veo que tu humano recipiente te reclama, alma valiente. Será mejor que vuelvas con él si no quieres desaparecer para siempre. Pero ten por seguro que volveremos a vernos. Adiós, humano. Recuerda siempre que la vida no existe como tú la percibes, sino que muchas vidas conviven en un mismo corazón.
Tenna rato.

(L)

A veces me pregunto cómo la gente sabe quién es su amor.
No!, me niego a pensar que una corriende de sentimientos es la única razón por la que alguien puede saber si realmente la persona a la que besa es su amor. Tiene que haber algo mas... algo más profundo aún, y a la vez común... algo como las palabras, sí, ¡las palabras!. Las palabras es algo que utilizas con todo el mundo, pero que cambia radicalmente cuando hablas con aquella persona a la que amas.
Creo que la diferencia está, en hablar con el corazón en vez de con la mente.